Un reloj varado

El tiempo que fue serenoluz de antorcha, hilo de luz lavado,hijo del destierro. Orilla de una isla, caricia del mareterno,retorno a los improbables.Azul tendido al azar del mañana,recorte del alba puntual en invierno,cerro en el norte cargadode pesar.Augurio sin pronóstico, tiempo de nadie,cesión de vacío, tormenta de barro veraniega.

Asentimiento

Qué días los que nos miran,nos miran desde nuestros espejos y juzgan. Son nuestros los rostros que aborrecen el retrato,nuestros los pies arrastrados a la mansedumbre.Son nuestras las camisas que nos atan a la silla,que nos impiden abrazar al hermano y seguir comouno solo. Cuál será la cara de la moneda;qué diría el pasado si... Leer más →

Caduco

Como si flotar en esta casualidad del verbofuera un mérito;en esta suerte, en este pequeñito milagro que esser. Quién escribe las páginas de mi tiempo,del mar dormido, del bosque de noche.Quién contempló el inicio de la historiay a quién le gustaría presenciar el final. En esta inmensidad de cosas no cosas,quién está orgulloso de ser... Leer más →

Ocho grados

Hablar del error,de la mañana que llueve. De si el sol ya no apareceráhasta marzo. Hablar del olvido. De este calor tan ínfimo, tan delgado, débil;del día poco elocuente.De los ojos de los otros.Del que hace negocio con los paraguas. Y de los coches en la oscuridad y sus faros; de los conejos que cruzan... Leer más →

Diez años sin lluvia

Diez años sin lluvia Diez años sin lluvia en el otoño que se desliza por las rendijasde septiembre, de sus tardes cortas;por debajo de este sol ídolo caído. De estos charcos, los cielos sucios de aceite usado.Hormigas que soñaron con volar y se despertaroncon alas como tormento.

Una tarde en Isla Mauricio

El mar rompe en la cercana lejanía; un arrecife de coral protege la playa de pálida arena de unas olas que desde aquí se ven amenazantes. Como si la natural creación de este sitio lejos de todo obedeciera a los complejos gustos del hombre. Bañarse en aguas tranquilas, nadar viendo el fondo. El agua levita... Leer más →

La fiesta

De este gentío atropellado nacen las sienesde otra bestia por hacer. Un orgullo gigante e imperfectocreado a imagen de la ira. La furiaque abruma, infiere.La paz de los cielos. El ruido de los otros:los televisores claman. Ya no habrá mañana. La frontera.Venciendo a la orfandad de la historianegra como un cuervoque arrulla al oído del... Leer más →

De noche, mayo

A qué suena esta noche, mi noche,empapada de su silencio.Esta luna. Estos vientos.Las sombras de los árboles que se mecenen la mañana.Los pájaros huidos,la luz distante de un coche. El monte recortadopor siluetas que viven en sus fotografías.Ahora yace todo negro como el primer día del mundo,en esta oscuridad que inunda los caminosy regala inocencia.

La última tarde del mundo

¿Qué dirían los cuerpos si no fueran nuestros?Si este atardecer, tan rojo,tan simple, fuera el último de la historia.Las nubes, los cielos de mayo que no caen,se deslizan. La noche fría que atormenta a las flores.Los ojos del tiempo puestos en una luna a medio hacer.El olvido que escribe la primera página de su diario:otro... Leer más →

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